Из-под земли из бурой толщи глины
спрут виноградный к небу тянет щупальца.
Движений медленных не слышно и не видно.
Ты можешь выпучить глаза и даже щуриться,
глядеть, не прерываясь, не моргая,
в упор, и день, и ночь, уняв дыхание,
стоять, надеяться, что истина нагая
вот-вот родит…
Примета есть: лоза – брюхатая.
Безветренно.
И воздух неподвижен,
а спрут ползёт по кромке лета угасающей
и с каждым днём к заветной цели ближе, ближе…
Ещё полмесяца...
Неделя...
Полчаса ещё…