Эта мысль становится навязчивой…
Она бьётся в уши, в душу, в голову….
Я не знала, что я так привязчива…
Моё сердце - будто бы из олова…
Оно будто в тигле медном плавится…
И меняет форму - как под прессингом…
Это мне самой уже не нравится…
Мне самой уже совсем не весело…
Сердце не научишь осторожности…
Оно бьётся, металлом расплавлено…
Оно ищет, всё ищет возможности
Переплавиться в самое главное…
И - пока ещё форма горячая -
Формируешь изделие истово…
И от жара печи твоей - плачу я…
Разливается олово брызгами!