Мой день рожденья в гулком одиночестве…
Какой по счёту? Скажем…тридцать пять…
И никого мне видеть не захочется!
Придут подруги, будут поздравлять,
Подарят розы и набор косметики,
Потом вздохнут: «Ну, что ты всё одна?»
Расставим в вазы купленные цветики
И выпьем. Кто-то – водки. Я – вина.
И вновь пойдут сплошным потоком жалобы
На мужа, на работу, на детей,
Их вздохи: «А вот если б всё сначала бы…»
Я наконец-то провожу гостей
И выйду покурить в подъезд на лестницу,
Глотая боль, обиду, слёзы, дым…
И в этот миг мне снова померещится
Тот образ, что когда-то был любим.
Протянешь молча сорванные лютики –
Они уронят лепесточки-лак.
И никакой парадной атрибутики –
Ненужный праздник канет в полумрак.
Я задохнусь от счастья! Мне поверится,
Что ты вернулся в мой холодный дом.
Но сизый дым на лестнице рассеется,
Закончен праздник…только боль-фантом…
Картина Светланы Бобровой "happy birthday to you"
Экспромт Алексея Кузнецова
Порой при самоличном откровении
Случится неожиданно прозреть,
Что День рожденья - это "к сожалению".
А остальное можно и не петь.
Расслабишься, печально руки вытянешь,
Предашься покаянью и стыду.
И вновь искрой - из песни слов не выкинешь!
Да, ну вас к чёрту: "только раз в году"!