Вы к чувствам моим нарочито глухи,
Как будто к безумию лета.
Присядьте,
Я вам почитаю стихи,
А вы промолчите при этом.
Снимите же маску!
В глубинах души
Трепещете вы предо мною.
Но строк обречённых тускнеют гроши
И мечутся с жалкой виною.
Скажите скорее, что я ваш кумир,
Источник бездонного счастья.
Молчите.
Мне горек безжалостный мир,
Где трудно до вас докричаться.
Я знаю, стихи вы возьмёте с собой
И станете пить их, как звёзды,
Когда я уйду в бесконечную боль,
В туманную сырость погоста.
Уже перестанут страдать соловьи
В лучах догоревшего солнца.
Но, может быть, тайной пружинкой любви
К вам нежность моя прикоснётся.
Р.Маргулис