здесь в 4 утра уже совсем светло
и сигарета оставляет во рту след ментола.
я открою нараспашку своё окно
и признаюсь самой себе, что не имею дома.
в вечных странствиях, поисках. только чего?
того, что называется смыслом жизни?
сколько с момента рождения воды утекло,
а я всё так же в пустоте незыблемой висну.
и слова всё никак не подберутся нужные, и мыслей поток
всё не тех, что хотелось бы иметь в своей голове кипящей.
уткнувшись в комнатной черноты потолок
скулишь так тоооненько-тоооненько, совсем по-щенячьи.
эта глупость молитв, обращённая вникуда,
еженощно разрывает тишину квартиры.
а поутру - сигарета, та же в стакане вода
и поиск своей дороги на перепутье мира.