Приятен запах у полыни,
Да вот, горька она на вкус,
Всё так же жжёт уста и ныне
Тем ароматом буйный куст.
Еще мне в детства мать пеняла,
Про долю горьку, как полынь,
Чтоб не жил видно, как попало,
Твердила мне всегда, остынь.
Не смея ей в словах перечить,
Усвоил правила, с тех пор,
Что надо в память ставить свечи,
Чтоб не загрыз души укор.
Вот был недавно, в Украине,
Страдала много, сложно мать,
Там судьбы жжет полынь и ныне,
В ней не одна погибла рать.
В селе… красивом, Ворожба,
Бродил,… зашел в тенистый скверик,
Иль завела сама судьба,
Гляжу и взгляду не поверил.
Передо мною, в полный рост,
Солдат стоял, весь из гранита,
Над ним спуская плети кос,
Склонившись, плакала ракита.
Давно он встал на этот пост,
Шинель осколками пробита,
Но он под ней мальчишку нёс
Страдал над ним, в душе открыто.
А сколько было воли в том
Сколь веры в будущей победе,
В словах и списке золотом
Что был оставлен там в наследие.
Устал солдат… палатки свод,
Как - будто вымок и болтался.
Ведь он шагал четвертый год,
Встал отдохнуть… да здесь остался.
А рядом плиты… строчки в ряд…
Где буквы, золотом расшиты,
В них имена его ребят
Что здесь лежат и не забыты.
В том сквере грустно по утрам,
Ведь боль по радости вздыхает,
Построить нужно в сквере храм,
Солдата мать о том мечтает.
Чтоб пела с зорькою труба,
Пусть мирно спят, его солдаты,
Что привела сюда судьба,
И в том они не виноваты.
Они за родину дрались,
Со славой, с честью погибали,
Их чувства здесь в комок сплелись,
В комок огня, свинца и стали.
Вставая в рост, в атаку шли,
Врага в упор в штыки встречали,
И на команду, залпом пли,
Все хором, дружно отвечали.
Такая выпала судьба,
Никто не думал про спасенье,
Здесь у деревни Ворожба,
Горя к врагу от возмущения.
Здесь было много горьких драм,
Но не уйдут они в забвенье,
Построить в сквере нужно храм,
Храм веры, славы, возрожденья.