Тысячи граней слипаются, смолкают, стихают, уходя в водопроводные трубы, и свобода знаешь, стоит рубль, когда мысли – ногой в живот, и колени подгибаются, и становится так слабо, и в горле ком, и чувствуешь себя мешком, а мир кренится, как пизанская башня, небо хмурится и плюет дождем, и вон видишь – двое под зонтом, а ты как один как перст, во всех приютах аншлаг – нет мест, и еще же такая сухость под языком и воздух озоном разряжен, прокурен, загажен, смотрю на него – отражает мои глаза, я знаю что о тебе нельзя, но выступает, высовывается, вспыхивает, обессиливает, сводит на нет все усилия, такая бедуля как язвочка не нёбе одна, не будешь трогать – пройдет сама, да только где там? И просто выжить – невыполнимо этим летом, особенно, если пробовать следовать советам от которых еще больше тошно, и я конечно же совру безбожно, если скажу что я уже излечилась, да тут столько уже навалилось – хватить расхлебывать до седин, где-то пропал мой Ходжа Насреддин, отчего-то не торопится на встречу, а я все жду, ставлю на чет и нечет, только бы повезло, и крутится, крутится, и выпадает... опять зеро…
© официальный сайт автора http://stesha.ucoz.net/