Май. Одуванчиков полно.
Промытый воздух чист кристально.
И ясно виден берег дальний,
Где побывать не суждено.
Май – точно белое вино.
Отцветших яблонь лепестки
Опустятся на дно стакана.
Дни бьют, как пули из нагана –
Посланцы мрака и тоски.
Отцветшим серебря виски.
Искусство жить не всем дано.
Нам сожаленье сердце сушит.
Кряхтят мозолистые души,
Подозревая, что смешно
Уподобление кликуше,
Осознавая, что как тать,
Счастливые нас обирают лица.
А время дальше мчит как птица…
И остаётся только ждать,
Мечтать, работать и молиться…