В моих струнах застревает вечность,
Рвёт на части смутные аккорды.
В музыке других я слышу бесконечность,
А в своей - задетые аорты.
Пальцы гибки, но хрупки движения
И до боли согнуты запястья.
Первой нотой добиваясь отражения
Шага, на пути к распятью.
Слайды режут, будто бы кинжалы.
Мне на них особо не равняться.
Измождённые, в крови немые пальцы
Продолжают по ладам метаться.
Они скажут больше, чем хотелось.
Запоют, замолкнут и оставят.
Но мелодия к тебе уже приелась
И волненья струны не добавят.
Чёрствым звуком извлекая наслажденье,
Забываю о значении музыкантов.
Что с того, что ты ещё не гений?
Что с того, что ты ещё не автор?
Музыка объединяет наше время
И стирает чёткие границы.
Ну и что, что ты ещё не гений?
Но ты можешь быть свободной птицей.