Он француз на профиль, казак на кровь,
И с чеченской статью идет на риск.
Мы заходим в паб вновь и вновь. И вновь
нам приносят сыр и горячий рис.
Моя злость циклоном уходит в Мiнск,
И комочком шерсти летит под мост.
Слышен жалкий, липкий, июльский писк,
Виден жалкий, чёрный, облезлый хвост.
Ты посмотришь строго, поднимешь бровь,
Я - то знаю правду, но верить - нет.
И когда ты цел, я - простая дробь.
Я - больного стон, ты же - звон монет.
В этом городе мало места уже давно.
Тут не выдохнуть и тем более не вдохнуть.
Мы молчим, но обоим явно не все равно,
Просто нужно немножечко отдохнуть.