в серебряном цеху не пишутся романы
чист лист небесный звездами не полон
по росам уходить в туманы
неочищенным голым
очищена от веток и коры
корзина полная плодов обмана
мечтая провалится в сны
глотка свободы мало
остаться здесь в полях один не воин
с немым вопросом к богу
мир не доволен-болен
дождю что пишет мокро