Почтовый Ящик. Ростов-Дон.
Сквозь тягомотину и сон,
И производственный тот бред
Четыре грустных И-тэ-эр,
Слагают бу-ри-ме в обед:
Плюс 35 и нет спасенья.
Повис мочалкой влажный чуб.
Жара не знает снисхождения
К помаде, что стекает с губ.
И легкая прохлады тень,
Нам, лишь, мерещится отныне
И сквозь мираж знойной пустыни,
Шеф скачет - призрачный олень.
Давно ли он в лесах прохладных
Копытом высекал искру?
И весь струясь в движеньях плавных,
Он пил с колен в ручьях отрадных
Тугую свежую струю!
Теперь он - шеф, и злая карма
Его сюда к нам привела.
Хватайтесь люди за дела.
Обед закончился. Пора.
Как много лет с тех пор прошло...
Но станет грустно и светло,
Когда в июльскую жару
Я вспомню шефа и помаду,
Что не держалась на губах,
И всех нас улетевших в дали,
Иль потерявшихся во снах.