просто ему это вовсе не интересно,
как ты выживаешь, неистовая и слабая,
как душа обмерла сотню раз и опять воскресла,
в сокрушенье о том, что снесено было курочкой-Рябою.
просто ему все равно, что отныне видят твои глаза,
чем заполнено сердце, весело ему или маятно,
даже уст омертвелых больше незачем отверзать, -
все равно он калека, контуженный, вроде все понимает, но...
но не внемлет, не разумеет, напрочь язык забыт,
на котором когда-то любовь говорить учила.
...-Очень душный нынче июль, но окошко прикрой, - знобит...
мята пахнет...хочется чаю...ты бы чайник пошла включила.