Я смотрю, как в узлы завязались дороги.
Я Вас помню, мой друг, сквозь туманы и смоги,
Через небо ночное и шумный бульвар,
Через версты и мили, полуденный жар.
Помню улицы те, на которых нас нет.
Помню Ваш не подаренный скромный букет.
Помню слог, что, быть может, слетел в никуда
И грустящие, ждущие нас города,
И те горы, в которых оставили след,
И те судьбы, – которых для нас больше нет.
Милый друг, я прошу, не сходите с ума –
Жизнь законы игры выставляет сама.
Может быть, я нарушу безмолвный обет
И открою вам тайну, что хлеб – это брэд.
Что Земля – это эллипс, а вовсе не шар,
Что от брошенной спички бывает пожар,
И что «бог из машины» нас не посетит,
Что простой человек пополуночи – спит,
И что жизни – по Проппу – воруют сюжет,
И война десять лет за Елену – не бред,
И что чувствам, порой, тоже нужен бензин,
Ведь иначе они превращаются в сплин.
Но открыв Вам секреты все, как на духу,
Они, прозвучав, обернулись в труху.
Так значит, мы выбрали верный маршрут
И рассеялись, словно нас не было тут.