* * *
Печальная наперсница моя,
Поэзия! О чём нам петь осталось,
Когда душа, ослепнув, жить устала
И отрицает радость бытия?!
Что наша боль тому, чья жизнь, как сон?!
Кто и не хочет для себя прозренья!
И люди отвечают озлобленьем
Тому, кто не приемлет их канон.
Но всё-таки движение времен
Колеблет и устои, и каноны,
Рождаются и крепнут легионы
Ниспровергателей учений и имен.
Но это будет позже, после нас.
Но не о том сейчас я сожалею,
Когда душа, как бабочка, белея,
Сжигает крылья; и фонарь погас…
1985