Завертелись двери, окна...
В голове переполох...
Лампа матовая блёкло
Пролилась на потолок.
Отчего похмельем скошенный
Я лежу ни трезв, ни пьян?
Всё от жизни нехорошей,
От больших душевных ран.
В нашем городке заброшенном
Много нас таких, увы,
Не имеющих ни прошлого,
Ни грядущего пути.