А субботними вечерами кто-то плачет из-за нечаянного звонка,
Кто-то звонко ломается под последнюю сигарету,
А я на лестничной клетке стою, и из-за чужого профиля мне видна лишь твоя рука,
И, кроме любви к тебе бешеной, ничего во мне больше нету.
Взгляд твой, часто бросаемый из-за синих перил мне в душу,
Мне в зажатой руке, словно крест, до утра держать.
Как-то вышло так, что и нечего нам с тобою рушить...
Как-то вышло так, что и нечего продолжать.