Я стала слишком, тошнотворно сентиментальной.
В кармане купюра и восемь тусклых монет.
На кассе рябая толстуха с шевелюрой сальной
Без паспорта решительно не верит, что мне восемнадцать лет.
Обидно до слёз, хотя восемнадцати мне ведь и правда нет.
Вокруг слепые до вечера, смурые остовы фонарей,
На мне сапоги на пару размеров больше. Я вся набита тяжёлыми мыслями, словно подушка пером.
Хочется вечера, тебя, алкоголя в голову, лета, да побыстрей,
Чтобы пахло в воздухе сладким дымом, и вроде бы как костром,
И чтобы чувствовать запах этот не обонянием, а нутром.