День города у нас сродни потопу.
Еще чуть-чуть, догоним и Европу.
С утра, в субботу веселят народ
Вином и пивом, ватой, шашлыками,
С трибун высоких долгими речами.
И даже демонстрация идет.
Палатки, сувениры, самоделки,
На лавках свалены стаканы и тарелки
И то ли еще будет погодя…
Народ уже всерьез гулять собрался,
На «Скорой помощи» увозят тех, кто сдался,
Внезапно в бессознанку уходя.
Все так же раздают со сцен награды.
О, Господи! Кому здесь это надо?
Толпа звереет, греется винцом.
И разливают на асфальте зелье,
И морды бьют друг другу для веселья,
И падают уже в асфальт лицом.
А в сумерках, отплясывая пьяно,
Те, кто не смог добраться до дивана,
Посмотрят на концерт заезжих "звезд".
Оценят: "То ли раньше было дело!
А нынче все до черта надоело!
Нет, чтобы сделали дороги или мост..."
Под утро воскресенья что-то тяжко.
Видать и автор отдохнул, бедняжка!
А все ж молчать, ну, как-то не с руки.
День города прошелся как цунами,
Вывозят мусор с улиц тракторами,
С похмелья матерятся мужики.
Очухается город лишь к обеду.
Все гости по домам своим уедут.
Опохмелится выпивший народ,
А город вырвется из праздничного плена
И спросит горожан: «Какого ж хрена
Одно и то же каждый Божий год?»