Над бухтой обещает солнце быть,
Высвобождая перламутр из створок,
И водорослей запаховый морок,
И тело, для возможности любить.
Оно, не отошедшее от сна,
На перепутье между «быть» и «было»,
Лишенное и трепета и пыла,
Вдруг ощущает: рядом спит она.
Дотронешься, и сердце обомрет
Пред нежностью раскинувшейся голо.
И всхлипывает новым вдохом горло,
И йод души царапины дерёт.
А позже море примет этот пот
И соль любви смешает со своею.