Я пою, я рыдаю стихами.
Знаю я, что грядет впереди.
Моя Муза – священное пламя,
Но оно тоже просто сгорит!
Полыхнет еще раз на прощанье,
И тихонько угаснет навек.
Для меня это будет как праздник,
И я буду простой человек.
Буду утром включать телевизор,
Получив свою порцию лжи,
Я, как будь-то старинный провизор,
Рассмотрю, что где плохо лежит.
Отберу я мышьяк с сулемою,
И оставлю их, будущим, вам.
Мандрагору от вас я укрою,
И прощаясь, скажу я стихам.
До свидания, юные дети,
Позврослев, вы поймете меня.
Ничего нет дороже на свете,
Кроме Музы вчерашнего дня!