С сердцем моим что-то не то:
там словно крохотный ёжик колет.
Это, наверно, метеорит,
с марса упавший в сердце моё,
лихо влетевший в сердце моё,
горько о чём-то воет…
Воет о северном кратерном дне,
о том что скучает по пыльному морю,
Фобосу, Деймосу , вальсу планет…
И ему хочется плакать вдвойне,
и ему хочется плакать втройне,
слыша, как я ему вторю.