Играет скрипач, опершися ногою о камень,
И музыка скрипки его - так безумно, безумно нежна -
Ложится на душу как лёгкие декалькомани,
И Бог его знает, зачем так она нам нужна.
Не правда ли – жизнь наша с вечною музыкой схожа:
Вы только прислушайтесь - в каждый отдельный момент
Мелодия жизни звучит то фривольней, то строже,
И главную партию разный ведет инструмент.
То струнный квартет впечатляет своими басами,
То флейта воздушная душу куда-то зовёт,
То арфа волнует небесных рулад чудесами,
А то - барабан тяжело и встревоженно бьёт.
И вдруг тишина в этом мире внезапно возникнет
Такая до звона в ушах, что хоть смейся сейчас же, хоть плачь...
Когда ты шагнёшь за порог, дверь тихонечко скрипнет,
Как будто на скрипке струну робко тронул скрипач...
Как будто мелодии трудно парить в поднебесье,
Когда ты уйдёшь, партитуру зажавши в руке,
И жизнь наша вечная станет бессмысленной смесью
Созвучий и нот, отдающихся болью в виске.
Играй же, скрипач, пусть сомненья тебя не тревожат:
Дворы и кварталы не хуже подмостков и сцен,
А голосом скрипка твоя на сирену немножко похожа,
Случайных прохожих берущую в сказочный плен.
Играет скрипач, опершися ногою о камень,
И музыка скрипки его - так безумно, безумно нежна -
Ложится на душу как лёгкие декалькомани,
И Бог его знает, зачем так она нам нужна...