Дочерям
Как первенцем горда бывает мать,
Как близкие его осмотрят строго,
Так доброта – мала, нага, убога –
И трудно в ней кого-нибудь признать.
И доброту мы склонны называть
Чудачеством. Имен ей будет много,
Пока не ступит с нашего порога
Она, как матери былая стать.
И назовет грядущий день ее
Не памятью, не верой, не мечтою,
А явью и представит как свое.
Кто вспомнит мать с былою красотою?
Или отца? Взгляните на нее –
Того, что сделал я – уже не стою.