1.
На могиле моей мамы
растёт трава.
Возле сварной ограды
клонится голова.
Возле сварной ограды
ничего не хочу.
Просто смотрю на землю
и молчу.....
Становится тихо-тихо,
а может, я просто не слышу.
И чувствую: катит к горлу
прошлое – выше, выше.
И вот я честней и звонче,
и жизнь опять простая…
И мамочка, мама –
в шляпке, немолодая...
Потом я цветы сажаю
и поливаю водой
кусочек моей планеты,
холмик святой.
2.
Вид лесов, что покоем помечен,
вид зелёных и жёлтых полей
так же чист, первозданен и вечен,
как лицо старой мамы моей.
Эти воды, что льются неспешно,
эта в зелени тихой река –
так же ласкова, так же утешна,
как моей милой мамы рука.
Эта птица, что по небу бьётся,
в скорбном крике крылами дрожа,
надо мной так же плачет и вьётся,
словно мамы умершей душа.
3.
Который год, который раз
среди житейского бедлама
вдруг снова мама возле глаз
и возле сердца снова мама.
Моё достоинство храня,
сквозь боль, тоску, сквозь невезенье
протянет руку из забвенья,
поднимет падшего меня...
И в день докучливый и серый,
безжалостный, безликий день
поддержит чистотой и верой
её СВЕТЯЩАЯСЯ ТЕНЬ.
Существованья суть и стержень...
Но как же так: не я её –
она меня ведёт и держит
сквозь тяжкое житьё-бытьё.
Родная кровь. Через года
мы с ней идём поодиночке...
И я б хотел являться дочке...
Когда-нибудь.Когда беда...