Висит, как облако, над полем
Зелёный мрачный жалкий лес,
Резвятся молнии на воле,
Шумят с разгневанных небес.
Притихли смертные букашки
Перед могуществом лихим,
Земля послушной промокашкой
Пьёт воду, слушая стихи.
Среди распластанной поляны
Под сенью мокнущих елей
То ли, безумный, то ли, пьяный
Стоит поэт, стихии злей!
Под грохот ливня и раскаты
Грозы, струящейся огнём,
Он всех на свете кроет матом
С восьмиэтажьями на нём!
Он одинок и безутешен.
За миллиардами голов -
Один, как перст,- ничтожен, грешен
И обречён на буйство слов.
Ох, не понять в чужой печали
Вселенской сути бытия,
Но слово первое, в начале,
Одной лишь буквой было, - Я!
Она возвысилась над миром
И превратилась в слово "Бог".
Не сотворяй собой кумира!
Наш мир - рождественский лубок!
В нём было всё.
И есть.
И будет.
Всем вопреки,
вразрез
и вскачь.
Здесь каждый - Я,
и всякий -
судит:
Добряк -
знаток -
кумир -
палач...