Над полукружьем карт замрёт рука
и вытянет, увы, всё тот же жребий,
потом устало ляжет у виска,
у мысли,
что всегда о чьём-то хлебе,
о чьих-то болях,
дрязгах, злых бросках
за гранью, во грехах, –
но к совершенству!
Давай, рука,
из веера-кулька
достанем хоть кому-нибудь блаженство,
иль что-нибудь…
О, нет, – не назову!
То, чем – смешно –
но всё ещё живу.