Ложились краски чувственно на холст,
Одна другую с ревностью сменяя,
Он загордился, стал совсем не прост,
Судьбу свою картинную встречая.
А краски что? Расходный материал,
В холсте смешались души их цветные,
И где теперь родной искать астрал,
Остались тюбики безжизненно пустыми.
Гнала их кисть в бескрайние поля,
В улыбки, в слёзы на прекрасных лицах,
В покой и в шторм на синие моря,
В лазурном небе светом раствориться.
А холст себя хозяином считал,
И верил в то, что он создал картину,
А, может, чистым снова стать мечтал,
И погружался медленно в кручину.
Без красок вспомнил молодость свою,
Весь трепет ожиданий жизни новой,
И обречённо так парил в раю,
Поняв, что для картины стал основой.