мне стало уютней читать и писать с закатом,
когда черно-белое солнце пускает корни
в земной небосвод. и листая страницы пальцем
я словно пытаюсь вернуться в песчаный город,
который мы строили на берегу причала,
встречая и неизменно прощаясь с теми,
кто, словно бы ведал больше, чем мы узнаем
за тысячи лет никогда не покинув берег.
мне кажется, птицы с севера, пролетая
нас звали с собой, но их клекот терялся в ветре.
и знало ли небо, что стоит терять/теряться
в одном на двоих неизведанном птичьем сердце?
мне стало уютней читать и писать с закатом,
поскольку все тайное так оживает горше,
чем с тысячи фото. смотрящий в глаза когда-то
однажды покинул причал, не вернувшись больше...