Графу Шувалову. Последнее
Безымянная Тетрадь
Мне не найти сегодня места,
Я спорю с Богом: Ты неправ -
Посмертным званием “Маэстро”
Перечеркнув живое “Граф”.
Печальный приз – уйти до срока
Вручаешь словно наугад,
И без пяти минут пророка
Заносишь в свод земных утрат.
Рай для поэтов – наказанье,
Нет вдохновенья без грехов,
А бесконечность ожиданья
Нужна ль поэту без стихов?
Он был насмешлив и циничен,
Чем музу доводил до слёз,
Порою пьян, нередко взвинчен,
Но что бесспорно – виртуоз.
И лишь Тебе было известно
Как он доверчив и раним,
И обо всём, что грязно – честно…
И с хамами - не подхалим.
Жизнь, как обычно, у поэта
Необустроена и зла,
Но он сказал бы: счастье – это
Стихи на кончике пера.
И Твоей щедрою рукою
Он осчастливлен был стократ…
Ну почему же (Бог с Тобою)
Ты не вернёшь его назад?
Ведь не придворный и медовый,
И нимб не лезет на чело…
Он просто грешный и бедовый,
Так что ж так больно без него…?