Мы живем на изломе времен
В той, измученной болью, стране,
Где и песни звучат, словно стон,
Где давно смолк малиновый звон
В бесконечной гражданской войне.
Наших храмов глазницы пусты,
Не возносятся в небо кресты.
В душах выжжена вера до тла,
Но зато нет распятым числа.
Кто за веру, а кто – за любовь,
Кто – за слово в молчащей ночи
На кресты восходили , но вновь
Горлом правда шла звонче оков.
И от страха тряслись палачи.
И от страха – ведь это не ново –
Убивали молчанием слово.
И по звонкой гитарной струне
Били как по тяжелой броне.
Били влет и поэтов, и песни.
Убивали без пуль и ножа.
И с девизами «Предан без лести»,
Позабыв про величие чести,
За вождем прославляли вождя.
Только струны все громче звенели,
Только рукописи не горели,
Повторяя бессмертье Христово,
Воскресало убитое слово.
Но не скоро еще упадут
С наших душ ложных истин оковы.
И страну лихолетий и смут
На крестах храмы ввысь вознесут,
И венец она снимет терновый.
1992