Нас не время поточное точит,
А пустой суеты шелуха,
Но в замочную скважину ночи
Серебрящейся веткой проточной
Протекает сырой, многострочный,
Старый сад над стеною сарая
Пылкой пылью, рассыпав верха,
И мгновенной прохладой сгорая
Драгоценные дышат меха.
И не тронуть кольцо на калитке,
Как колодец, оно глубоко,
И тяжелая капля улитки,
Тихо светит без всякой подпитки,
И осколок от кафельной плитки,
Словно пролитое молоко.