***
Над полем, по травам некошеным
случайный рассыпался звук:
то прошлое сделалось крошечным
и выскользнуло
из рук.
И как мне теперь отыскать его
средь мёртвых, колючих стеблей…
А путь за околицей – скатертью,
ложится, белей и белей.
Там ходят иваны, непомнящи,
менять на злосчастье уют:
не просят иваны о помощи,
и сами её не дают.
Там правда твоя – в одиночестве,
там звякают десять монет,
и быть человеком не хочется –
да выхода, кажется, нет.