Свет мой, зеркальце! скажи...
Взаимно выглядишь, мой свет… Под стать и ляпнется,
мол, мы не пара, мне пора к иным сокровищам…
К соломкам, блёсткам, лоскуткам – бог знает, что ещё
с лихвой таится на уме безумной шляпницы!
Ей только дай из ничего затеять что-нибудь,
неподражаемую блажь из плоти фетровой, –
так и перо поверх тульи приткнётся с ветрами
эффектным образом тужить отсюда по небу…
Вскружат околыш завитки трав маковеевых,
и на полях июлю вслед нальются бусины,
за край цепляясь, бубенцы сведут судьбу свою
всего-то к нотке, но такой, что вечно время ей…
Должно быть шляпнице к лицу… По чьей же милости
неотразимая она, а я – вся вот она?
Одна виднеюсь в колпаке с её щедротами,
и, что творится, мне, мой свет, не впору вынести…