А все могло бы быть шутя –
не искренне, но так по-новому, -
как сплетни старого шута
шуршали листики кленовые…
И масть ложилась точно в масть –
коз'ырною едва ли вытравишь,
но счастье кто-то смог украсть –
такая в нашем доме тишь, малыш,
что наводнили пустоту
теперь фальшивые мелодии…
Промокли камни на мосту,
и вместе с ними птичек – родинки –
слететь …
а глубже можно пасть! – мне и вчера еще не верилось,
прохожий пес разинул пасть,
раненья прошлого проверены.
Измерив троекратно мост, шагнув в проспект
почти что затемно,
я неба влажного макет
тащу за зонт, как тяжесть памяти,
и упираются углы чужих домов
в – еще не снежные –
тела уснувших облаков,
под острым шагом каблуков
притихший город дышит бешено…
И в каждый двор как в свой войдя,
я небо втискиваю в форточки,
чтоб ветер в душах не иссяк,
чтоб им искалось одиночества, –
пусть прожигают вечера,
любовной жаждой распаленные,
еще не знавшие утрат
Mосквы – счастливые – влюбленные!
_____
Илл. Рене Магритт The Lovers