Свет этот…не ливнем...
перепархивает… нет звона;
а в кувшине разбитом… на полке… –
неведомого холодок;
стылость поля горчичного
немо и тонко
во все закоулки струится…
и – днём не бывает звёзд;
им не до нас…
возвращается только ветер…
голос утра серебрян тогда… и в срок
по своим местам всё встаёт…
жаль, что третий –
лишним часто бывает…и вброд
нет возможности пробраться на тот берег…
переписать предисловие …наоборот…
а небывшее –
просится проявиться… не веришь?
небо не терпит небыли и пустот;
да, на изломе, конечно, больно…в кувшине –
нет ничего…не жалей!…мёртв натюрморт;
свет зачем-то…легко… не ливнем…
ах!скользит…прикасается…и наивно
кажется снова началом всё то, что повтор…
Фото из Интернета