Это лето курит чистый афганский опий,
еле дышит в неге сонного передоза
и в одной из невозможных фантасмагорий
два пера в прибое воткнуты перекрестно.
Это место неизвестно и не открыто
потому что никогда не существовало.
Потому что кто-то выдумал эти крылья
белоснежными на фоне закатно-алом.
Сон с реальностью ускользающей перемешан -
это лето курит опий и шутит с теми,
кто не может дольше прятать больную нежность
и готов ее выменивать на виденья.