Марине Цветаевой
Мир ослеп! Глаза играют взглядом!
Дышит пеплом изнемогший путь.
Кружит дым мифическим обрядом.
Лунный свет — как огненная ртуть!
Совий хрип несносное пророчит...
Сердца стук — как колокол в груди.
Пресен запах перезрелой ночи.
Голос твой — как эхо позади!
Льются струи пресного рассвета.
Слышен хруст надтреснувшего сна.
Ты, — как тень, разбуженная светом,
Мятых недр скупая тишина.
Солнца луч — немеркнущее чудо!
В блёклом небе распростёрлась синь.
И хрустит, как немощный рассудок,
От тоски нагнутая полынь.
Боже мой! К чему былого вьюга
(Дней минувших ржавая печаль...)
Вьются мысли необъятным кругом.
Тихо дремлет выцветшая даль.
Бдит обрыв, как таинство порога.
От судьбы, о, право, не уйти...
Стелют рёбра ветхие дороги.
Мякоть уст слагается «Прости!».
22 марта 2011
Грозный