Что-то срочно капают и колют,
И берут анализы мочи,
Но не учат даже в высшей школе
И не знают главные врачи,
Что у вас, поэтов, в организме
Всё иначе (эксклюзив ли? брак?),
И болезнь не вылечит ни клизма,
Ни тюбаж, ни вскрытие нутра.
(Екатерина Пономарёва)
Страха наши медики не имут:
С недугами ходит полстраны.
Просто смертный – этого поднимут,
А поэты – те обречены.
Где-то боль, и что-то сердце гложет,
Отчего-то меркнет белый свет.
Хоть загнись, а клизма не поможет,
Тут один диагноз: ты – поэт!
Вот уж изумленье лаборанта:
Кровь как кровь, но что-то в ней не так.
Бродят в венах вирусы таланта –
Ни убить, ни вытравить никак!
Сдать анализ – это столько стресса,
Что не пожелаешь и врагу:
Вдруг узнают, что не поэтесса,
Вдруг поймут, что я гоню пургу?