В огне горели души и тела,
Смешалась кровь с расплавленным металлом,
Он слышал голоса, она звала,
Она всю ночь ждала, она не спала…
Ему казалось, будто он извне,
Бесплотный дух… Под скрежет автогена,
Почти живой, лежащий на спине,
И мир, рукой подать, весь в хлопьях пены…
Она ждала до самого утра,
Он просто занят чем-то очень важным…
Некстати вспоминала, что вчера,
Собака выла долго и протяжно…
А он уже ушёл и был не тут,
И всё давно утратило значенье,
Он видел сверху, как поют и пьют,
Присутствуя незримой тихой тенью.
Вот сорок дней, а вот уже и год,
И раны ноют только на погоду,
Ведь говорил мудрец, что всё пройдёт,
И сжата память в рамки эпизода.
Она опять живёт и осуждать,
За это даже жизнь сама не вправе,
Её попросит новый муж убрать,
Портрет со стенки в траурной оправе.