не стоит забывать, что жизнь – игра,
когда нас ловко уловляют в сети,
что ласковая чёрная икра –
не просто лакомство – личинки рыбьей смерти.
что в час, покуда, выбившись из сил,
душа врасплох захвачена любовью,
всего лишь кто-то походя решил
полакомиться вдоволь нашей кровью.
что в самые заветные места,
куда-то в рай, где спальные районы,
на «Мерседесах» (скорость больше ста),
на кебах в пабы, к югу в поездах
красивых девушек увозят ухажёры.
корабль на Волге, лодка на Оке,
кто на Онтарио, а кто и на Замбези,
с тоской в глазах, с окурком в кулаке,
в грязи плацкартной, в тамбурном железе
нам всё бы ехать, всё бы нам болтать,
попутчиков выслушивать до рвоты,
в угоду олухам самих себя ронять,
как маслом вниз роняют бутерброды.
мы едем, едем… Вдаль бежит трусцой
лошадка-время. Только шаг, поверьте,
от свежей паюсной до хари ментовской,
от КПЗ до джаза с хрипотцой,
от Эллы Фицджеральд до Дуньки Чумовой,
от грубого тычка до лёгкой смерти.
всё это, право, вызывает смех.
об этом знают даже в царстве мёртвых:
красивых девушек хватает не на всех.
медовых месяцев и пряников медовых
хватает не на всех, любезный друг.
ну, мало ль что ты видел в сновиденьях?
как Будда говорил, - "всё - тот же круг".
мы - белки
в колесе
коловращенья.
представь себе: кто-то вдали, впотьмах
наших любимых, шепчущих «ну, хватит»,
на скомканных несвежих простынях
и в эту ночь волтузит и брюхатит.
не стоит только забывать, что эта боль –
хоть нёбо в лакомствах, хоть небо в серых сводах –
лишь неосознанная к гибели любовь,
лососевая кровь на бутербродах