(Шутка)
Как много вас – поэтов года,
Как мало нас, кто вне всяких дат.
К чему нам месяц и погода,
Нам бы лишь перо, тетрадь.
Возьмите рифмы, слов богатство,
Оставьте нам лишь восемь слов.
С пером, бумагой дружбу, братство,
К поэзии всю страсть, любовь.
Века, быть может, по нас плачут,
Столетья безнадежно ждут…
От боли, нет, я не заплачу,
Не поэтом года, коль умру…