Август кнопкой, может скрепкой
что-то в строчках проколол,
свет в них стал явленьем редким,
губы тычутся в стекло.
Пыль шлифует в душах гравий,
ранок шрамы, волдыри,
наших чувств притихших грани
тальком утренней зари.
Зной не радует, в карманах
эсэмэсок шелуха
тех, что были в мае манной
с сладким привкусом греха.
Прокололся, прикололся,-
что ж ты тащишь в сентябри
мои ложки, мои плошки? -
лучше, август, покури!
По мотивам:«Вот уж август...»
(Наталья Исаева Горецкая)
04.08.2012