Не пишу про любовь – не читаю,
Где была – пустота на душе.
Улетела – а я не летаю,
Да и кончился «Рай» в шалаше.
Нет того от чего не спалось мне,
И черёмухи запах другой…
Распрямились давно те колосья,
Где сгорали от страсти с тобой.
Не пишу про любовь, не читаю,
Пусть останется в памяти той,
От которой до пепла сгорают,
Словно в омут летят головой.