Борису Поплавскому
Умерли матросы в белом морге,
Пар уснул в коробочке стальной,
И столкнулся пароходик в море
С ледяною синею стеной.
(Б. П.)
Ни гантелей, ни грошовых оргий.
Ты лежал на белом покрывале.
Ангелы, столпившиеся в морге,
перьями растерянно шуршали.
А снаружи осень-самозванка
шла к воротам кладбища с повинной,
на четыре ежедневных франка
прихватив щепотку кокаина.
Клены в парке кашляли и зябли,
на убой плелись автомобили,
и над всем Парижем дирижабли
гальку неба серого дробили.
В воздухе Латинского квартала
пряно пахло славою скандальной.
Смерть, подняв забрало, перестала
притворяться музыкой и тайной.