* * *
Вот еще одно чудо – морская волна.
На нее можно просто часами глядеть.
И в стихах сколько раз появлялась она!
Вот у Пушкина даже – гульлива, вольна.
Но эпитеты ей не нужны. Есть цена
подороже: коль смерть, то в волне умереть.
То чудесно, что вовсе понять не дано,
как все движется, технику мне не постичь
перекатов, валов – словно в старом кино, –
суетливо бегущих зыбей. Полотно
то в морщины собрать, то разгладить. Оно
не от наших сует – от легенд или притч.
Сколько кануло в ней! – рай вместившей и ад,
вечно новой, но схожей до капли своей
с только что пролетевшей, мгновенье назад.
Все герои, все боги еще говорят
в этом гуле, под вздыбленным гребнем горят
все безумства их греческих страстных очей.
Поднимаясь и падая, яростной, злой,
водной тяжестью силится всем обладать.
Но Тесей и Эгей еще спорят с волной.
И Язон, и Медея, и праведник Ной.
Как мне страшно, волна! Словно здесь предо мной
все трагедии света восстали опять.