Мне хочется иногда отстреливать
всех этих мужчин
в рубашках и с гарнитурой,
с сединой проступающей на висках,
еле стоящих на ногах,
с туманом в глазах
из-за выпитого.
И это по личной причине,
моя фобия, прихоть,
"вам когда выходить?"
- спрашивает он,
вонь
от пота и перегара,
но корчит из себя Папая,
интеллигента и спасителя.
После столько выпитого
всё становится проще,
они не в чём не виноваты,
всё это жизнь
расставила капканы,
и ловушки для них.
В каждом погиб
художник, учёный,
преуспевающий бизнесмен.
При их виде я становлюсь нем,
глаза наполняются кровью,
суставы трещат от сжатия.
Они говорят о Боге, иконах,
а главное где? зачем? с чего начали?
Они всегда правы,
эти приверженцы Бахуса
с огромным опытом.
Эти недобитые романтики,
с набухшей печенью,
я не перечу вам,
я молчу...
что б не отвлечь
от самоуничтожения!
Унижения!
Перед своими близкими
и знакомыми.
Дать бы по морде,
вам гордым,
но знаю, что ни-че-го
не изменится,
так зачем тогда вмешиваться?