Небо синее, высоко,
в кучеряшках облаков,
и дорогой одиноко
я бреду среди холмов.
А зелёный лес,на взгорке,
меня в гости зазывал,
но он был не в той сторонке,
куда путь я свой держал.
Позади остались годы,
да с запорами острог,
где дождался я свободы,
а меня никто не смог.
И тропа лежит от крытой,
чтоб поклон отдать земной,
моей юности убитой,
где с молитвой, на покой.