Жизнь томится не просто чувствами –
ожиданием новых чувств…
В деревенской замшелой пустоши
тихо бродит чужая грусть,
оставляя следы-проталины,
не считая осколки дней.
Кем был сорван цветочек аленький –
что он знает теперь о ней!
И седая, как одиночество,
и, как память, во всем скупа
ищет то, что искать не хочется.
Но быльем поросла тропа.
И спешащий в пыли и копоти
притормаживаю в пути
прошептать не предельном шепоте:
«Я к тебе не вернусь. Прости».