Ты любишь деревья,
их руки,
нежно в окно
стучащиеся.
Давно они знают
разлуки,
плачут, как ты,
молящиеся.
Ты знала и руки
другие,
что никогда не
молились.
Они, словно крылья
лихие,
с тобой по любви
носились.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Тебе всё равно:
пусть ветер
и с неба - слепые
дождинки.
Руки деревьев
вытерли
с щёк бледных родные
слезинки...